Hay una manera de mirar la sociedad que consiste en buscar siempre arriba.
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En las élites, en los gobiernos, en los grandes poderes económicos, en quienes toman decisiones, en quienes ocupan los titulares. Parece que todo lo importante ocurre en la parte superior de la sociedad.
Pero quizá estemos mirando mal.
Quizá haya que mirar hacia el centro. Hacia ese núcleo aparentemente invisible donde está la gente corriente, la vida cotidiana, las relaciones humanas y los afectos. Porque es ahí, en realidad, donde se mueve buena parte del mundo.
Y para entenderlo basta, a veces, con mirar a un perro.
Un perro tiene una forma extraordinaria de mirar la vida. No necesita comprender nuestras jerarquías, nuestros cargos, nuestras ambiciones ni nuestras contradicciones. No sabe qué puesto ocupamos ni cuánto dinero tenemos. No le importa nuestra importancia social.
Un perro sabe algo mucho más sencillo: quién eres.
Y quizá por eso sus ojos tengan algo que nosotros hemos ido perdiendo.
Nosotros miramos demasiado con nuestros propios ojos. Con nuestros prejuicios, nuestras expectativas, nuestras ambiciones y nuestros intereses. El perro, en cambio, parece mirar con unos ojos ajenos. Con una mirada limpia que no necesita demasiadas explicaciones.
Un perro te quiere más de lo que muchas veces somos capaces de querernos nosotros mismos.
Y eso no es una frase sentimental. Es una extraordinaria lección sobre el afecto.
Cuando tienes un mal día, un perro no intenta darte una conferencia sobre cómo resolver tu vida. No te pregunta qué has hecho mal. No te recuerda tus errores.
Simplemente se queda. Está. Acompaña.
Y, algunas veces, se limita a tumbarse a tu lado mientras guardas silencio.
Quizá deberíamos aprender algo de eso.
Vivimos en una sociedad que habla demasiado y escucha demasiado poco. Una sociedad en la que parece imprescindible tener una opinión sobre todo y una respuesta para cualquier problema.
Pero hay momentos en los que lo único verdaderamente necesario es estar al lado de quien lo necesita.
Eso también es política.
Y quizá sea una política mucho más importante de lo que creemos.
Porque la política no debería consistir únicamente en administrar instituciones, aprobar presupuestos, ganar elecciones o conquistar espacios de poder. La política debería consistir, sobre todo, en comprender a las personas.
Y para comprender a las personas hay que saber mirarlas.
Un perro sabe hacerlo.
No porque sea más inteligente que nosotros, sino porque no necesita colocarse por encima de nadie para relacionarse.
Ahí está una de sus grandes enseñanzas.
Un perro no te mira desde arriba.
Te mira desde el mismo lugar en el que estás.
Y eso tiene una enorme carga política.
Porque una política que mira permanentemente desde arriba termina alejándose de la sociedad. Puede tener magníficos discursos, excelentes asesores, estrategias brillantes y datos impecables, pero si pierde el vínculo con las personas, pierde lo esencial.
La política necesita talento. Por supuesto. Pero necesita también algo que no se aprende fácilmente en ninguna universidad: afectos.
Y los afectos son, muchas veces, más importantes que el talento.
No lo duden jamás.
El talento puede hacer que alguien llegue lejos.
El afecto consigue que la gente quiera caminar contigo.
Y eso vale para la política, pero también para la vida.
Un perro lo sabe perfectamente.
Por eso se le llega a querer como a un hijo, como a un amigo o incluso como a ese peculiar “jefe de gabinete” que está permanentemente pendiente de todo lo que ocurre en casa.
Es todo a la vez.
Forma parte de la familia sin necesidad de que nadie haya firmado ningún papel.
Y cuando un día se va, comprendemos hasta qué punto estaba presente.
Porque no se pierde solamente un animal.
Se pierde una rutina.
Una mirada.
Una compañía.
Un saludo al llegar.
Una presencia silenciosa.
Una parte de nuestra vida.
Anatole France decía que quien no ha amado a un animal no sabe lo que es perder una parte de su alma. Y quizá sea precisamente eso lo que ocurre.
El amor despierta partes de nosotros mismos que permanecían dormidas.
Y cuando ese amor desaparece, duele porque aquello que estaba dormido ya había despertado.
Por eso los ojos de un perro son también una forma de conocimiento.
Nos enseñan que el afecto es contagioso.
Que la confianza se construye.
Que la lealtad no se proclama: se demuestra.
Que acompañar puede ser más importante que hablar.
Que mirar a alguien sin juzgarlo puede ser una de las formas más profundas de quererlo.
Y, sobre todo, que las relaciones humanas no se construyen únicamente sobre el talento.
Se construyen sobre los vínculos.
Quizá por eso deberíamos empezar a mirar la política de otra manera.
No desde arriba.
No desde las cúpulas.
No solamente desde los despachos.
Sino desde el centro.
Desde donde está la gente.
Desde sus preocupaciones, sus ilusiones, sus miedos, sus pequeñas alegrías y sus grandes decepciones.
Porque ahí está la verdadera sociedad.
Y quizá por eso un perro pueda enseñarnos algo que muchos políticos olvidan: no hace falta estar por encima de las personas para dirigirlas; primero hay que saber estar a su lado.
La política es talento y afectos.
Pero, si me obligaran a elegir, me quedaría con los afectos.
Porque el talento puede convencer.
El poder puede imponer.
La estrategia puede ganar.
Pero solamente el afecto consigue algo mucho más difícil: que alguien quiera seguir caminando contigo cuando ya no tienes nada que ofrecerle salvo tu propia compañía.
Eso lo sabe un perro.
Y quizá nosotros deberíamos aprenderlo.
